Conto Policial #2

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Flashes das mais variadas máquinas fotográficas eram disparadas ininterruptamente. Filmadoras eram ligadas. Microfones, celulares, câmeras de televisão estavam em toda parte daquele corredor estreito, com odor de pólvora e agora sujo de sangue. O Detetive Dalton Duarte estava lá... no chão, com dois tiros no peito, com as munições disparadas contra ele ainda cravadas em seu colete e se recuperando do forte impacto das balas quase à queima-roupa. O detetive, por sorte, sobreviveu, mas sentia um certo gosto de sangue na boca ressecada e parecia estar com alguma costela fissurada. O perigoso assassino da cicatriz? Infelizmente, havia fugido. Pela janela do apartamento, em direção ao telhado de um outro prédio ao lado, que formava um gigantesco e labiríntico cortiço. "Mas como ele soube que eu estaria chegando?" , "Como ele poderia já estar com um revólver na mão apontado pra porta assim que eu a arrombei?", essas perguntas ricocheteavam na mente do Detetive Duarte assim que ele se colocou de pé e guardou sua arma.

O assassino da cicatriz se chamava Robério Trancoso, 39 anos, pedófilo, traficante e um cruel assassino. Há algum tempo entrara no caminho do tráfico buscando aquilo que todo marginal almeja: dinheiro fácil. O mais curioso é que o assassino da cicatriz não era um viciado. Ele jamais fumou, cheirou ou injetou nada... e mesmo assim, era um dos mais perigosos traficantes daquela pútrida cidade que caía aos pedaços diariamente. Sua obsessão em ganhar grana era tanta que ele matava quem quer que se colocasse em seu caminho o atrapalhando de conseguir isso. O seu meio-irmão, um pastor evangélico, foi uma de suas vítimas justamente porque tentou o parar. Robério não poupava ninguém. Ganhou a cicatriz numa briga de bar, quando levou uma garrafada no rosto... mas seu oponente teve a cabeça aberta segundos depois. O assassino da cicatriz era bastante temido, violento, esperto e sabia que o corajoso Detetive Dalton Duarte já estava na sua cola há um bom tempo. E o dia que o policial pintasse na sua porta - como ele mesmo falava -, seria o dia que ele mandaria o detetive pro inferno. Bom, ele quase conseguiu! Dalton levou dois tiros de surpresa assim que invadiu o apartamento do bandido, e os dois tiros o atingiram bem no meio do peito, mas o Detetive sempre foi precavido e nesse dia de trabalho, como em todos os outros, ele estava de colete. O impacto das balas em seu tórax, só o arremessou contra a parede e o fez cair em cima de uma velha mesinha de mogno. O machucou, fissurou uma de suas costelas e o atordoou por uns momentos. Mas isso não foi pior do que ver o crápula da cicatriz fugir pela janela, talvez, pensando que havia matado o Detetive.

Agora, no hospital, cuidando atentamente da costela fissurada pelas duas balas que o atingiram de maneira forte, o íntegro Dalton só pensava em uma coisa: "Quem o avisou da minha chegada?". Afinal, para o Detetive, não havia dúvida de que alguém entrou em contato com o criminoso Robério e disse que o policial estaria indo pra lá, naquela hora e naquele momento. Quem foi o maldito dedo-duro que deixou o desgraçado do assassino da cicatriz saber de sua chegada?

Dalton Duarte teria essas informações assim que saísse do hospital, cedo ou tarde, não importava. Só que agora o jogo ficou ainda mais perigoso... pois além de ter que voltar a caçar o terrível assassino da cicatriz, ele teria que descobrir quem foi o inescrupuloso informante, que afinal, desejava sua morte.

CONTINUA...

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* Dalton Duarte é inspirado em personagens como Deckard (de Blade Runner), William Somerset (de Se7en) e Clarice Sterling (de O Silêncio dos Inocentes)

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Conto Policial #1

Ele caminhou por um estreito e comprido corredor, e sacou sua pistola prateada que refletia as luzes brancas do teto; o detetive esbelto e vestindo um sobretudo de cor marrom, já sabia que todo o cuidado seria pouco naquele sujo, quente e fedido lugar. A captura solitária ao assassino da cicatriz era apenas o início de um caso que já o estava deixando sem fôlego, tenso, nervoso e com um semblante cada vez mais preocupado.

Dalton Duarte era experiente, esperto e sagaz. Como policial há 13 anos e carregando seus 49 anos de vida estampados em suas intensas marcas de expressão, o inteligente e carismático detetive da polícia sabia que o mundo há muito tempo já havia se transformado num grande espetáculo sórdido, onde os marginais se fortaleciam com armas cada vez mais sangrentas e imponentes e os escassos homens da lei, se curvavam diante de tanta corrupção e comodismo, trazido por dinheiro ilegal que homens gordos, geralmente engravatados e de gel no cabelo, carregavam em suas pretas valises da corrupção.

Esse era o esquema diário que o cansado, mas ainda competente e digno detetive Dalton, tinha que lidar constantemente. Outrora, um homem vivaz e alegre, de cabelos aloirados, apaixonado por uma morena linda e pai de dois pequenos e bem educados filhos, agora luta para não se deixar sucumbir na violência urbana e na sujeira e hipocrisia que a sociedade mantém ativa. Mas Dalton sabia que se não fosse até o fim naquele emaranhado e intrincado caso, famílias felizes e inocentes crianças sofreriam nas mãos de cruéis criminosos que não poupariam ninguém para espalhar suas nocivas, perigosas e mortais drogas. O detetive Dalton ainda era um fio de esperança e um dos poucos homens que obedeciam e respeitavam as regras... e caminhando agora por um carpete velho e esfiapado, com marcas enlameadas de antigas pegadas, aquele forte e corajoso Oficial da Lei iria até o fim para pegar o assassino da cicatriz, um homem musculoso de porte amedrontador, possuidor de um enorme e grotesco corte no rosto que ia do canto da boca até o canto de seu olho esquerdo. Jovens de 16 a 20 anos foram vítimas desse sujeito de quase 2 metros de altura e dono de uma índole impiedosa. Mas o detetive Dalton estava chegando até ele, em passos silenciosos e se aproximando cada vez mais da porta amadeirada e com manchas de sangue, no final do corredor; ele só precisava arrombar essa porta o mais rápido possível, com um chute vigoroso e certeiro, para então dar voz de prisão e tirar das ruas um monstro tão perigoso. E foi isso que o detetive Dalton Duarte fez, puxando ainda com velocidade sua 9 milímetros prateada.

Mas algo inusitado aconteceu. Tiros foram ouvidos! Sons secos, destoantes e contínuos. Mais de 5 estrondos foram disparados. Dalton estava armado com sua pistola prateada e polida todos os dias, mas o assassino da cicatriz também possuía um revólver preto, pesado, de cano comprido e que expelia fumaça a cada disparo. Os repórteres, assim como o restante da polícia, demoraram a chegar naquele local repleto de sangue viscoso. Chegaram ávidos por notícias e fatos, e correndo pelo estreito corredor, assim como cães famintos loucos por um pedaço de carne fresca. Teria sido Dalton mais uma das vítimas do assassino da cicatriz, ao entrar em seu pútrido apartamento? Ou o criminoso que sempre gostava de estalar os grossos dedos a cada assassinato, teve o fim que merecia? A resposta viria nas manchetes dos jornais no dia seguinte.

CONTINUA...

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* Várias fontes me deram inspiração para escrever um conto policial: Rubem Fonseca, Raymond Chandler e filmes como "SE7EN" e "CHINATOWN" foram algumas delas.

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